El hombre y el oso

Pues nada, se ve que después de tanta sequía ando desatada y vuelvo a la carga, dos entradas en la misma semana, toma ya. La verdad es que se trata de algo puramente anecdótico, pero no todo va a ser follar, digooo, filosofar, que para algo ya indico en el subtítulo del blog que esto, básicamente, trata de mis desvaríos.

El caso es que hoy en el Facebook nos hemos estado echando unas risas a costa de una "noticia" (de alguna manera hay que llamarla) que ha enlazado mi amiga Virginia Pérez de la Puente (de la que, por cierto, voy poco a poco leyendo su última novela, que pronto comentaré por aquí, ya voy avisando :P; de momento, lo que he leído tiene muy buena pinta, espero poder confirmar la primera impresión). He aquí el germen de esta entrada:

Justin Bieber se deja crecer el bigote

Efectivamente, señoras y señores. Justino Biberón se está dejando crecer un amago de bigote que de momento no pasa de una pelusilla testimonial que apenas se distingue si no llevas gafas de aumento. Qué digo gafas de aumento, el telescopio Hubble a lo mejor capta algo si afinan mucho el enfoque, pero lo dudo. Yo misma me puedo dejar más bigote, las cosas como son, y sé de amigos que gracias a esta noticia dejarán de tener complejo de barbilampiños, porque al lado de esta criaturita de Dios parecerán hipsters asalvajados. Por supuesto, la "noticia" (ya digo que la llamo así porque no sé de qué otra forma llamarla; bastante habrá tenido el pobre becario de ABC con tener que redactarla) ha servido de cachondeo generalizado y la conversación ha derivado en lo que consideramos que sí son auténticos bigotes, viniendo a colación dignos ejemplares del mostacho frondoso como Freddie Mercury, Sacha Baron-Cohen en su papel de Borat, etc. También se han mencionado otros ejemplos de ejemplares masculinos propietarios de frondosas barbas, que ahora abundan más por mor de la moda que se ha difundido en los últimos años entre los hipsters antes mencionados.

Otra polémica, por cierto, la de la moda barbuda. Por una parte, se agradece que la barba haya dejado de ser patrimonio de unos pocos para normalizarse; la verdad es que en los últimos años se estaba imponiendo tan dictatorialmente la moda de los hombres depilados que es una gozada contemplar el brote frondoso del vello facial. Ojo, tampoco hay que pasarse: la barba a lo ZZ Top no es precisamente sexy :P. Por otra parte, el efecto contraproducente es que ahora parece que llevar barba es cosa de hipsters, y los hombres que siempre la han llevado ahora están mosqueados porque los confunden con esos modernillos :P. Personalmente, me encantaría que la moda se normalizara y por fin dejarse la barba se considere una opción normal  dentro de la estética masculina y no una cosa de bohemios y guarros vaguetes. Cómo me gustaría ver con barba a presentadores de telediario, empresarios, presidentes... Oh, wait. No, a ÉSE no. No lo quiero ver ni con barba ni sin barba, argh. En fin, olvidemos esto último que he dicho por el bien de nuestra salud mental :P.

El caso es que a mí siempre me han gustado los hombres con barba. Me ponen mucho, los veo más viriles y seductores. Tanto que de hecho estoy casada con un hombre con barba XD (conste que también está guapo cuando se afeita y le quiero igual con o sin ella, pero como más me gusta es con barba). Sé que no soy la única, aunque la mayoría de las mujeres suelan decir que prefieren a los hombres afeitados (o lo decían hasta que vieron a Brad Pitt con barba :P). Y el caso es que no sé exactamente de dónde me viene esa fijación por las barbas, porque durante mi infancia y adolescencia no tenía ningún referente cercano, todos los hombres de mi entorno iban afeitados. Supongo que el principal responsable de mi filia serán las hormonas, pero pensando en ello he caído en que puede haber un lejano culpable. Y ahora es cuando entro en modo abuelita Cebolleta e invoco a la memoria de los viejunos de mi generación: ¿quién de vosotros se acuerda de una serie que echaban en la tele a principios de los años 80, llamada Grizzly Adams? Pues servidora se ha acordado esta mañana, al hilo de esa conversación surgida gracias al despejado labio superior de Justinito.

La serie en cuestión estaba protagonizada por un tal Grizzly Adams, que vivía en una cabaña en las montañas Rocosas (o por ahí, las montañas del salvaje Oeste, vamos) en el siglo XIX, y cuyo mejor amigo era un oso grizzly, de ahí su sobrenombre. El tal Grizzly Adams parecía tener un don especial para comunicarse con los animales, también se llevaba bien con los indios y todo era muy guay y muy naïf en general. Supongo que si ahora viera un capítulo de esa serie me moriría de vergüenza ajena, pero en su momento me gustaba mucho. Buscando información sobre la serie, me he encontrado con que está basada en un personaje real de esa época, James Capen Adams, llamado Grizzly porque tuvo varios osos de esa especie como mascota. La verdad es que su historia no es tan idílica como en la serie, de hecho poco tiene que ver; el Grizzly Adams real era un trampero y cazador que se ganaba la vida cazando y amaestrando animales salvajes (principalmente osos, pero también de otras especies, incluso un tigre que le hirió gravemente) y montó su propio espectáculo, así como también trabajó para otros circos como el famoso Barnum, mientras que en la serie se le presenta como un fugitivo de la ley que huye por haber sido injustamente acusado de un crimen y se refugia en las montañas, donde vivirá como un ermitaño acompañado, como decía, por su oso Ben, un indio y un viejo buhonero amiguetes suyos. Y, como no podía ser de otra manera, Grizzly Adams lucía una barba digna de concurso:

 

¿Os suena el pavo? Por cierto, el actor se llama Dan Haggerty y después ha tenido mucho éxito en películas como... y series como... pues eso. El caso es que cuando veía la serie yo era todavía demasiado pequeña para que mis hormonas se dieran cuenta de algo, pero algo de impronta me debió de dejar porque ahora mismo si veo a un rubiaco barbado así por la calle me vuelvo una vez, y dos, y a la tercera ya estaría arrastrándome por el suelo agarrada a su tobillo :P. Bueno, ahora no lo haría, vale (soy una patata casada, soy una patata casada) pero antes sí XD.

En fin, ¡que viva la hermosura capilar! ¡Vivan los hombres oso! ¡Hombres con barba, no dejéis que esto se quede en una moda pasajera! ¡Dejad que la naturaleza siga su curso! Y, sobre todo, no lo dudéis, con barba estáis mucho más fermosos. Para muestra, unos cuantos botones:

¡Ahú!

Hasta el infinitivo y más allá

Mother of the beautiful love. No escribía aquí desde mayo. Me he tirado todo el verano sin escribir una sola línea. Ni siquiera tardé tanto en volver a escribir después de que naciera Eric. En fin, hay que aclarar que he estado casi dos meses sin ordenador disponible y escribir una entrada de blog desde mi mierdamóvil, aparte de técnicamente inviable, supongo, aunque fuera posible sería lo más parecido a cortarse las venas con una pastilla de jabón. 

Total, que aquí estoy de nuevo, porque ya tengo ordenador otra vez gracias a que mi hermano me ha prestado uno, y ahora no sé qué narices escribir. Oh, no será por falta de temas. Este verano se me presentaron varios que me tentaban a escribir, y me tenía que aplicar la dieta de ajo y agua por falta de medios. El problema es que hablar de esos temas, ahora que ya se han discutido y olvidado, parece que ya no viene a cuento. Aunque, la verdad, daría lo mismo: para cuatro gatos que me leen, y más que nada porque son amigos, qué importará lo que comento si no lo va a leer prácticamente nadie. Por otro lado, aunque tuviera tiempo de escribir sesudos ensayos sobre esos temas, tampoco podría porque apenas tengo sesos, básicamente :P. Ay, amigos, qué depresión. Tanta coña que ha habido con la frase promocional de la película Lucy este verano (aquella magufada de que sólo utilizamos un 10% de nuestra capacidad cerebral) y la triste verdad es que ni usando el 100% doy más de mí. Así que poco tengo que aportar, para mi desgracia y para vuestro bien.

Aunque el caso es que algunos de esos temas no deberían olvidarse, pero vivimos en una sociedad de la información que consume las noticias y ventila sus desechos sin haberlas digerido apenas, y cuando hablas de algo que ocurrió hace un mes parece que te estuvieras refiriendo a algún suceso ya lejano. Hace menos de una semana que ha dimitido Gallardón porque el gobierno se ha echado atrás con su reforma de la ley del aborto y aquí paz y después gloria. Y no debería ser así, porque ya veréis como en la próxima legislatura el tema volverá a colear de nuevo. Gallardón puede ser un cabronazo y su dimisión una buena noticia que debería haberse anunciado mucho antes, pero no es que quien le vaya a sustituir sea mucho mejor; por otra parte, al gobierno le ha venido bien esa cortina de humo para ocultar noticias más preocupantes, como los decretazos-ómnibus perpetrados con vacacionalidad y alevosía. Se nos inculca la impresión de que en verano no ocurre nada, lo cual es la mejor excusa para que nos la sigan metiendo doblada.

Pero no todo van a ser invectivas apocalípticas. A pesar de todo, he disfrutado del verano en la mejor compañía, y seguiré disfrutando de ella ahora que se acerca el invierno. Ah, por cierto, por fin me he casado XD. Sí, hablando de Gallardón, me libré de su tasazo XD. Algún día tengo que completar aquella entrada que perpetré hace tiempo sobre la absurda burocracia de este país que convierte actos cotidianos como casarse en laberintos surrealistas. Por lo demás, mi hijo ha cumplido año y medio sano y salvo, lo cual es un mérito por su parte (lo digo porque lo mío, más que en la categoría de mala madre, entra en la de madre catastrófica, pero no daré más detalles no sea que los abuelos de la criatura lean esto y nos quieran quitar la custodia), hemos terminado de ver Cómo conocí a vuestra madre con el consiguiente trauma y he engordado un montón. Ahora sólo me falta volver a conseguir trabajo, adelgazar esos kilos (o arruinarme comprando un montón de ropa nueva porque ahora no me vale casi nada), asegurarme de que Eric sigue creciendo sano y salvo y dejar de ser un desastre. ¿Quién dijo miedo?

Vota, coño, vota

Ayer, después de mucho tiempo, leí "¡Indignaos!", de Stéphane Hessel. Diréis: "a buenas horas". Pues sí, a buenas horas XD. Lo tenía en casa desde hace bastante tiempo, pero entre otras lecturas pendientes y el poco tiempo que me deja Eric para leer, lo iba postergando, y no será porque no se lee rápido. De hecho, me lo ventilé ayer en el metro, mientras salía a arreglar papeleos varios y el niño se quedaba a cargo de mis suegros. Es curioso, mientras lo leía tenía la sensación de que todo lo que este hombre exponía en su ensayo era tan de sentido común y tan sencillo y evidente que no me explicaba por qué fue tal bombazo cuando se publicó. Pero después me di cuenta de que, al fin y al cabo, lo he leído muy a toro pasado, tres años después del 15 M, cuando todas sus tesis y otras cuantas más han sido debatidas hasta la saciedad. Ahora parece que todo el mundo cuestiona el sistema vigente, que se pone en duda la legitimidad de las instituciones más sacrosantas y se replantean ideas antes comúnmente aceptadas como verdades indiscutibles. 

Mucho más carisma que Cañete, dónde va a parar

Pero, pensándolo bien, antes de que la crisis sacara a la luz todas nuestras miserias y de que el señor Hessel y otros (al principio, pocos) llamaran la atención sobre la necesidad de replantearnos nuestra forma de vida, ¿quién reparaba en ello? ¿Cuándo se empezó a cuestionar en público y de forma masiva si era necesario mantener una institución como la monarquía? ¿Cuándo se empezaron a levantar voces contra el sistema electoral vigente y el bipartidismo que se sustenta en él? ¿Cuándo comenzó a decirse en voz alta que la Constitución de 1978 no es intocable? ¿Que el sistema capitalista especulativo actual es un callejón sin salida? ¿Que no es normal que tengas que endeudarte hasta la jubilación (si es que llegas a tenerla) para pagar tu casa, y que si no puedes pagarla la perderás pero deberás seguir pagando al banco? ¿Que el gobierno tiene que enterarse de una vez que España es un estado aconfesional y que por tanto no debería dar apoyo económico a la Iglesia católica ni a ninguna otra? ¿Que somos las mujeres las que tenemos que decidir qué hacer con nuestros propios cuerpos y no debería haber marcha atrás en este y otros derechos fundamentales?  ¿Que los servicios de la administración pública, la sanidad, la educación, etc., no deben ser valorados por su rentabilidad monetaria sino por el beneficio que representan para toda la sociedad? 

Un clásico que no pierde vigencia

Ya me gustaría poder votarle... 

Es verdad, llevamos ya varios años inmersos en estas discusiones. Y menos mal, porque antes ni se planteaban, y ya era hora. Pero precisamente porque no sólo no están resueltas sino que quieren que dejemos de discutir y nos quedemos calladitos, hay que votar (aparte de otras muchas cosas). Personalmente no votaré a ninguno de los partidos mayoritarios; eso es lo único que tengo claro, porque aún no sé a qué partido votar de los nuevos que han surgido en los últimos tiempos: es difícil desbrozar el populismo y la demagogia de las propuestas realmente nuevas y honestas. Pero votaré. Y más os valdría votar a todos vosotros también. A quien queráis. Incluso si queréis votar al PPSOE o a cualquiera de los partidos ya establecidos y con escaños, aunque no me parezca precisamente coherente si lo que queremos es salir del hoyo y no repetir los errores del pasado, pero no soy quién para deciros a quién tenéis que votar. Nadie lo es. Pero sí puedo deciros, porque como conciudadana vuestra las decisiones que toméis también me afectan a mí, que votéis. Porque si el día 25 vuelven a repartirse los escaños (europeos en este caso, pero eh, que las elecciones europeas sí importan, ¿o acaso no os habéis acordado de la familia de la señora Merkel unas cuantas  veces desde el 2008?) los mismos de siempre, bien sea porque no votéis, bien porque les votéis otra vez hagan lo que hagan, las consecuencias las sufriremos todos. 

Además, si hace bueno, luego os podéis ir de cañas. Ea. 

El de las sábanas blancas

Me encanta ir al cine. Por motivos obvios, desde que nació Eric sólo he vuelto dos veces, pero aun así sigue siendo uno de mis pasatiempos favoritos, aunque desde hace años lo practique mucho menos. Cuando era jovencita iba muy a menudo; mis amigas y yo tuvimos una temporada en la que, por sistema, íbamos todos los domingos a alguno de los cines cercanos a nuestro barrio, elegíamos la película que más nos llamaba la atención y probábamos suerte. Nos tragamos algunos truños sin pretenderlo, pero también descubrimos maravillas como Atrapado en el tiempo (o sea, El día de la marmota) por casualidad. Mi cine de referencia era el Excelsior. Estaba situado en la Avenida de la Albufera, la arteria principal de Vallecas, y, aunque no fuera especialmente relevante desde el punto de vista arquitectónico, poseía una fachada interesante del estilo de los años 50 en que fue construido y, sobre todo, una de esas inmensas salas de butacas con palcos y gallinero que tanto echo de menos. Allí he visto las películas que me marcaron en la infancia, como E.T., y he asistido desolada a su cierre y al maltrato al que le han sometido posteriormente. En este blog podéis leer su historia si os interesa y ver el progresivo deterioro que ha sufrido; no han respetado ni la fachada, que ya digo que no es que fuera espectacular pero tenía su aquel, y primero la dividieron de mala manera entre un supermercado y un gimnasio, para acabar alicatando la fachada hasta hacerla irreconocible y convertirlo en una tienda de chinos:

La pantalla mágica: cine Excelsior

Ya sé que los tiempos cambian, que hay que evolucionar, y que no todos los cines eran obras de arte de la arquitectura, y en muchos sus condiciones eran muy mejorables. Si no recuerdo mal, El día de la bestia (ya van dos entradas del blog que cito una película de Álex de la Iglesia, ¡ja, payo, dame argo!) la vi en el cine Bogart, y sus diminutas butacas rivalizaban en incomodidad con las del Arlequín, en la que vi La buena estrella, de Ricardo Franco. También es muy común en los cines antiguos, sobre todo en aquellos cuyas salas son pequeñas (como los Princesa de la plaza de los cubos) que no haya apenas inclinación en el suelo, con lo que ya puedes rezar para que no se siente un cabezón delante de ti. En fin, que también nos hemos acostumbrado a la comodidad de los grandes multicines como el Kinépolis, con salas gigantescas, imagen digital en pantallas enormes, sonido envolvente de la hostia y unos sillones que no sabes si vas a despegar con ellos a la luna o a dormirte la siesta de tu vida.

Pero hay una diferencia con respecto a los cines de antaño. Obviamente, la exhibición de películas en pantalla grande siempre ha sido un negocio. Pero en los últimos tiempos se ha exacerbado la dimensión mercantil, de modo que si vas al cine más de dos veces al mes y no aprovechas el día del espectador (que ya no existe en todos los cines) tu presupuesto mensual corre peligro. ¿Exagero? En Madrid la media del precio de la entrada de cine es de unos 8 euros, pero si te vas al Kinépolis (lo cito porque, por casualidades de la vida, es el que más cerca me pilla de casa), por ejemplo, ya son 10, y más o menos por esa cantidad te puede salir un combo grande de palomitas con sus respectivos refrescos. Yo puedo pasar de las palomitas, pero ahora pensad en una familia estándar (papá, mamá y dos churumbeles) y multiplicad por el precio de las entradas y las palomitas (porque los churumbeles sí que no pasan de las palomitas). En fin, nada que nadie no sepa a estas alturas. Pero algo debe de haber pasado para que, cuando era una joven estudiante con una exigua paga, pudiera ir al cine todas las semanas sin problema, y ahora me lo tenga que pensar. Mientras, los antiguos cines cierran y son reconvertidos en cualquier otro negocio, sin respetar siquiera su integridad arquitectónica. Ese peligro corre de nuevo el Palacio de la Música:

Botella dejaría convertir el Palacio de la Música en un Mango aun siendo declarado bien de interés cultural

Es otro cine en el que vi algunas películas antes de que lo cerraran, como Entrevista con el vampiro. El proyecto inicial era devolverlo a la función para la que fue inicialmente construido, la de auditorio, lo cual me parecía una excelente idea. Pero ese mercantilismo arrollador que se ha exacerbado en estos tiempos de crisis ha poseído también al consistorio madrileño y a nuestra excelentísima se la suda mucho lo que hagan con un edificio emblemático mientras le suelten pasta. Ya lo hicieron con el Avenida, que se situaba a escasos metros. Total, si no han respetado en absoluto un cine con menos entidad pero con cierta relevancia como era el Excelsior, y lo mismo han hecho con otros muchos cines del resto de Madrid, ¿para qué van a respetar tampoco los cines de la Gran Vía, por muy significativos que sean? Me da la impresión de que los que construyeron esos cines, aunque lo hicieran por negocio, sí que tenían cierta noción de que el cine también es un arte y merece un entorno acorde.

Hoy eso no tiene la menor importancia. La cuestión es que vayas a dejarte el dinero en entradas y palomitas a precios desorbitados. Para eso se hacen los blockbusters de Hollywood y los enormes multicines que los proyectan. Yo soy la primera que me encanta ver las pelis de los Vengadores, por ejemplo, en pantalla grande, porque para eso están hechas y me entretienen. Pero me da mucha lástima que para ver, por ejemplo, Kamikaze, de la que me han hablado bien, me plantee que es mejor verla en casa; haciendo cuentas, a veces te sale más barato comprarte el dvd de una película que ir al cine a verla, y las que no tienen efectos especiales parece que da igual verlas en pantalla grande o pequeña. El problema no está en que tengas varias opciones para elegir cómo quieres ver una película; lo malo es que a veces no te dejan opción realmente, porque los multicines casi siempre programan un tipo determinado de películas, las más espectaculares, ya que siguen ese razonamiento de que "si no tiene efectos especiales, da igual verla en pantalla grande o pequeña", y porque los cines de barrio prácticamente ya han desaparecido. Así que al final sólo quedarán los grandes multicines a los que hay que acudir en coche para ver esas películas de superhéroes, y el resto, a verlas en casa en tu dvd o blu-ray, si es que sale rentable editarlas en ese formato. Y los viejos cines, convertidos en tiendas de ropa fabricada por niños asiáticos. Antes, los cines rivalizaban por tener la pantalla más grande para ofrecer los sueños más gigantescos. Ahora, cuanto más grande es esa pantalla, más pequeño es el cine.

Oh, happy day

Hoy, esta entrada está, por primera vez, escrita a medias con otra persona: mi pareja, Carlos. Cuando lo leáis, entenderéis perfectamente por qué. La ocasión merece la pena :). 

Allá por 1998, mientras estudiaba Informática en la Universidad Politécnica de Madrid, fui a hacer unas prácticas de “Ajedrez por Computadora” (sí, teníamos ese tipo de asignaturas) a casa de un compañero. Lo primero que me llamó la atención de su cuarto fue una colección de miniaturas de unos alienígenas muy coloridos. Me explicó que eran parte de su ejercito de Tiránidos de Warhammer 40k, un juego de miniaturas donde distintas razas se peleaban por el control de la galaxia. Me llamó tanto la atención que empecé a coleccionar mi propio ejército: Necrones (terminators del futuro).

Jugábamos cuatro amigos: Roberto (compañero de mi facultad), Juanma, Ricardo y yo, y la verdad es que el juego resultó ser bastante adictivo (lo he seguido manteniendo hasta hace poco, y ha llovido ya). Pero se hacía monótono jugar entre cuatro, así que Ricardo, el que tenía más espíritu emprendedor de los cuatro, decidió abrir un foro para poder hablar con otra gente sobre el juego.

Y poco a poco nos fuimos juntando un grupete bastante majo de personas variopintas, cada uno con nuestras distintas situaciones personales, pero que teníamos en común la afición por ese juego. Al principio todo era un poco frío, así que decidimos hacer una quedada para conocernos en persona. Y conectamos de mil maravillas.

Estuvimos varios años jugando en tiendas casi todos los fines de semana, incluso organizamos algún viaje en conjunto. Salíamos de marcha todos juntos y éramos bastante salvajes, así que nos ganamos a pulso un mote: “La Jauría”. Uno de los miembros, Borja, comenzó a trabajar para una tienda que vendía miniaturas, Atlántica.

Pero las tiendas empezaron a cerrar, y necesitábamos algún sitio donde poder jugar más a gusto, así que nos hicimos socios del Club Dragón, y nuestro grupo se vio incrementado con algunos miembros de dicho club.

En un momento dado, Borja empezó a jugar al World of Warcraft, un Multijugador Masivo de Rol por ordenador que poco a poco nos fue enganchando a varios. Empezamos a cambiar el salir de marcha por quedar a jugar en conjunto a dicho juego, con lo que algunos de nosotros pudimos ahorrar algo de dinerito.

En uno de esos famosos “No hay huevos” que tenemos los tíos a veces, un compañero de juego y yo empezamos a pensar en hacer un viaje largo. Y pensamos en ir al lugar más alejado posible: Nueva Zelanda. Y lo que empezó como una broma acabó convirtiéndose en realidad: al final nos marcamos 26 horas de vuelos y aeropuertos para plantarlos en la otra punta del mundo.

Fueron tres semanas de andar por una mezcla entre la comarca y el mundo perdido, descubriendo sitios salvajes y haciendo millones de fotografías. Al ir a etiquetar una de esas fotografías, pensé en una frase de la primera película de El señor de los anillos, pero no lograba recordar como era exactamente, así que la busqué en Google: “Montañas, Gandalf, montañas”. Y la segunda entrada que me aparecía era de un blog, que por curiosidad seguí leyendo.

Resultó ser un blog bastante interesante, de una tal Nymeria Solo, donde hablaba de sus aficiones y su forma de ver el mundo con la que yo estaba bastante de acuerdo. Me gustó tanto lo que leí, que empecé a pensar en como podría localizarla (en su blog sólo podía comentar gente que ya tuviera otro blog, y no quería hacerme uno sólo para eso). Casualmente entre la gente que le comentaba encontré a alguien conocido: Mario, compañero de trabajo de Borja en Atlántica.

Así que busqué en el facebook de Mario a ver si por casualidad la tenía como amiga. Y ahí estaba, en una foto que me había llamado mucho la atención, hecha por su buena amiga María: con la melena al viento bailando Metallica. La mandé un mensaje para felicitarla por el Blog... y el resto es historia ;).



Cuando tenía catorce años, leí por primera vez El señor de los anillos. La historia me fascinó tanto como para convertirse en mi libro favorito, que fui releyendo a lo largo de los años. Con el tiempo, se estrenaron las películas de Peter Jackson. Fui a ver la primera de ellas con mis amigos del barrio de toda la vida y recuerdo que salimos fascinados del cine: habíamos estado en la Tierra Media, y todavía seguíamos inmersos en el hechizo.

Estaba tan entusiasmada que deseaba compartir esa euforia con más gente, así que, cuando instalaron Internet en casa de mis padres, me registré en un foro sobre Tolkien y su obra: Elfenómeno. Hace tiempo que dejé de escribir en ese foro (ya no escribo en ninguno, la verdad, la falta de tiempo es lo que tiene :P), pero gracias a él conocí a gente estupenda con la que seguí manteniendo contacto. Algunos de ellos crearon a su vez otra web con su propio foro, Asshai, para poder hablar sobre otros libros que habían descubierto hacía poco y que les tenían fascinados: la saga de Canción de Hielo y Fuego, de George R. R. Martin,

En un principio no había pensado leer esos libros, pero una amiga común de esos foreros de Asshai a la que también conocido en Elfenómeno, Hara Lannister, me convenció de que los empezara a leer. Por probar, cogí prestado Juego de tronos en una biblioteca de mi barrio, no fuera a ser que no me gustara, que no me quería gastar una pasta en un ladrillo de libro para tenerlo luego acumulando polvo en un estante. Pero me gustó, vaya si me gustó. Me enganchó como hacía mucho tiempo que no me enganchaba un libro. Así que, como sabía que había algunas librerías en el centro de Madrid que estaban especializadas en literatura fantástica y no me apetecía meterme en el mogollón de la FNAC (apenas soporto las aglomeraciones), una mañana cogí el metro, salí a la Gran Vía, me metí por la calle de los Tudescos y, después de comprobar que en Madrid Cómics no vendían libros, me metí en la siguiente tienda que encontré al entrar en la plaza de la Luna: Atlántica Juegos, que entonces estaba en el lado opuesto de la plaza a donde se encuentra ahora. Vi libros en el escaparate, entré y pregunté a unos chicos muy amables (luego supe que se llamaban Mario y Borja).

Me explicaron que no tenían Juego de tronos porque se había agotado y de momento no habían sacado otra edición, pero que tenían el siguiente, Choque de reyes, y que en poco tiempo, para la próxima Feria del Libro (esto era por febrero o marzo, si no recuerdo mal) iban a sacar la tercera parte, Tormenta de espadas. Me hice con Choque de Reyes (más tarde me compraría Juego en una nueva edición), y decidí que cuando me leyera Tormenta me apuntaría a Asshai para poder por fin comentar los libros en los foros sin comerme spoilers. Allí me reencontré con mis viejos amigos foreros, y también coincidí con Mario, el de Atlántica; como él y sus compis son tan majos, seguí siendo cliente de Atlántica, y a día de hoy todavía son mis proveedores oficiales de los libros de Canción y de otras drogas :P. 

Como decía Javier Krahe, no todo va a ser follar :P (en este caso, leer por placer), así que, mientras todo esto ocurría, en uno de mis interregnos entre trabajo y trabajo empecé un curso de gestión y producción editorial en Alcalá de Henares, en el que coincidí con un grupo de chicas, casi todas alcalaínas. El curso no nos sirvió para encontrar trabajo en el ramo, pero sí para crear y luego consolidar una amistad que todavía mantenemos. Tanto que, unos años después, me fui a vivir a Alcalá, compartiendo piso con mi amiga Bego. Durante casi año y medio compartimos piso y mucho más. Tanto, que ayer sábado por la noche lo comentábamos otra de mis mejores amigas, María, y yo, en la boda de otra amiga nuestra, Bea: ¡cuántas cosas hemos vivido juntas, cuántas noches de marcha por Alcalá! Una de las noches más memorables acabó a las tantas de la mañana, como era habitual, en el Ego, uno de los garitos con música más potable de la ciudad complutense. Hay testimonio gráfico en el Facebook, conmigo meneando la melena al son de una canción de Metallica (la versión de “Whiskey in the jar”, si no recuerdo mal).

Mi vida social, desde luego, era intensa entonces: conservaba a mis amigos de toda la vida, salía con mis amigas de Alcalá y también por Madrid con los gnomos de Asshai (lo de “gnomos” es otra historia que debe ser contada en otra ocasión) y seguía bastante activa aún por los foros. Como algunos de los gnomos contaban sus experiencias e idas de olla en sus propios fotologs (como sabéis, el Fotolog es como un blog para pobres :P, cutrecillo pero muy fácil de usar, y si sus administradores no la hubieran cagado grandemente poniéndolo patas arriba sin ton ni son, habría seguido utilizándolo), para poder hacerles comentarios me abrí una cuenta en Fotolog y también acabé dando la brasa con mis propias idas de olla por esa vía. Hablaba de todo un poco, igual que hago ahora en este blog. Un día subí una foto de mi última escapada a la sierra, que había ocurrido hacía ya varios meses, y comenté lo que me apetecía volver a subir. “¡Montañas, Gandalf, montañas!”, exclamaba en el título de esa entrada, emulando al querido tío Bilbo en la película de Peter Jackson.

Y entonces fue cuando, pasados unos meses, un tipo desconocido me mandó un mensaje por Facebook. Resulta que, buscando esa frase de la película, había dado con mi blog. Le había gustado lo que había leído, y como daba la casualidad de que había visto que teníamos un amigo en común, Mario de Atlántica, había decidido mandarme un mensaje. No me fiaba mucho, la verdad, y estuve a punto de no contestarle, pero como vi que conocía a Mario (luego supe que también a Borja y a toda la plantilla de Atlántica), pensé “bueno, supongo que será de fiar”, y le pregunté por qué buscaba esa frase. Me dijo que era para poner un pie a una foto que había hecho en Nueva Zelanda, porque en ese momento estaba subiendo las fotos del viaje a su facebook, y que podía agregarle para verlas... Y ahí me picó, porque me pudo mi lado friki de El señor de los anillos :P. Así que le agregué... y el resto es historia :P.

Por eso a nuestro hijo lo llamamos Eric Ringhammer: porque es hijo del Anillo Único y del Martillo de Guerra. Si su padre no hubiera conocido a aquel compañero de facultad que tenía en su casa unas figuritas muy molonas... Si su madre no se hubiera entusiasmado leyendo El señor de los anillos... Si no hubieran coincidido en frecuentar cierta tienda donde trafican con drogas peligrosas como libros y figuras de juegos de tablero... Si a su padre no le hubiera dado por ir a Nueva Zelanda y subir fotos del viaje a su facebook, y a su madre no le hubiera dado también por subir otras fotos de viajes no tan lejanos pero casi igual de frikis en su fotolog... Si no hubiera ocurrido todo lo que os hemos contado, hoy no celebraríamos el primer año de vida de nuestro vikinguito. Un vikingo con querencias celtas, ya que tenía que haber nacido un 6 de marzo pero decidió esperar hasta el 17, día de San Patricio, santo patrón de Irlanda; en vez de un pan bajo el brazo, prefirió traer una Guinness. Digno hijo de sus padres :P. Feliz cumpleaños, hijo. Eres nuestro pequeño milagro:

Watchmen: los milagros 

El luchador

Pues ayer vi "El luchador". Sí, al cabo de los años y en la tele, pero oye, tiene su mérito ver una película casi entera en la tele cuando tienes un bebé :P. Y el caso es que la historia en sí no es nada que no hayamos visto millones de veces en telefilmes, ni tampoco tiene nada que ver con el resto de películas de Aronofsky que he visto, pero me tocó mucho la patata. No sólo porque el papel esté hecho tan a la medida de Mickey Rourke que da escalofríos (y, de paso, recordemos que este hombre es un gran actor, por mucho que se le vaya la pinza y que se haya destrozado a sí mismo en todos los sentidos), sino por la magistral sencillez  con que está contada y lo bien que retrata a los personajes y sus circunstancias (la galería de luchadores de lucha libre de segunda o tercera división es brutal, el tío de las grapas me dejó en estado de shock, pero no más que la gran humanidad del "Ayatolá", por ejemplo). Y ese final, perfecto tal como es. Pero reconozco que también me tocó la patata por otra cosa: ¡conocía todas las canciones de la banda sonora! XD Ay, los ochenta... Me sentí viejuna, pero me resultaba extrañamente agradable sentir esa nostalgia, porque además de escuchar esas canciones también me divertía viendo los teatrales combates de la WWF cuando empezó a emitirlos aquí Telecinco. De hecho, el papel de Randy the Ram me recordaba bastante al Último Guerrero. Así que esas coincidencias hicieron que la película me tocara un poco más la patata :P. En fin, creo que en el fondo la película de lo que habla es de ese momento en que nos damos cuenta de que nuestros sueños de juventud no se han cumplido, o al menos no como esperábamos. Pero eso no tiene por qué ser una tragedia; a veces ganas otras cosas en compensación que no te esperabas pero que valen más. Ya hablaba de algo parecido en otra entrada de este blog: La maldición de Heráclito. En fin, ya sabéis que una como buena abuela Cebolleta que es de vez en cuando se tiene que poner nostálgica y dar un poco la brasa con sus batallitas, es lo suyo :P. Pero supongo que tarde o temprano a todos nos pasa. Lo que no esperaba era que me ocurriera con esta película.

Y el momento en que me sentí totalmente identificada fue el que podéis ver en el minuto 1:37 del tráiler XD:

 ¡¡¡Yeaaaah!!! Bueno, no odio a Kurt Cobain, de hecho me encantan Nirvana, Pearl Jam y Soundgarden, pero, joder, no hacía falta cargarse la diversión. Los 90, por si alguien no lo recuerda, fueron muy sosos y deprimentes; sólo se salvan las camisas de cuadros y poco más :P. ¡Vivan los 80! Y, como Randy the Ram, vamos a echarle pelotas:

Killing me softly with this song

Como suele ser habitual en este blog, y más desde que cierto vikinguito me tiene bastante ocupada, escribo una nueva entrada al cabo de ni se sabe... Felicitaros el nuevo año a estas alturas ya queda bastante raro, ¿verdad? :P Daos por felicitados y ya está. Qué narices, si creo que ya lo hice en la última entrada XD.

En fin, aquí estoy de nuevo, con una entrada que prometí que sería más liviana que las últimas, que me habían quedado muy intensas :P. Hace unas semanas se pusieron de moda en el facebook unas cuantas cadenas: “los diez libros que más te hayan influido”, “un autor de cómic para llenar de imágenes de cómic el facebook”, “un pintor para lo mismo”, etc. A raíz de eso, se me ocurrió comentar los libros que que no había podido leer por insufribles (y, creedme, ya es difícil, con lo que me gusta leer). Ahora se me ha ocurrido comentar aquí las canciones que han terminado por resultarme más insoportables. No necesariamente tienen por qué ser truños que destaquen por su mal gusto; todos sabemos el daño que puede hacer que te repitan machaconamente una canción hasta que acabas odiándola. Es el caso de varias de las que voy a comentar aquí, aunque os aviso de que habrá otras que si queréis escucharlas será bajo vuestra responsabilidad; luego no vengáis a reclamarme por daños auditivos y cerebrales :P.

Así que comienzo. El orden no es indicativo de ninguna jerarquía ni de un odio mayor o menor hacia cada canción, aunque supongo que las primeras que me vengan a la cabeza será porque mi inconsciente me las sugiera con más fuerza :P.

“Corazón partío”, de Alejandro Sanz

A mí Alejandro Sanz nunca me ha gustado, aunque al comienzo de su carrera ni me iba ni me venía. Pero con el tiempo se ha sabido ganar a pulso el odio de buena parte del mundo mundial, y a ello contribuyó que repitieran en todas las emisoras y cadenas de televisión esta canción chorrocientos millones de veces. La odiamosssssssssssss, tesssssssssssoro. La odiamos mucho.

“Walking on Suinshine”, de Katrina and the Waves

¡Síiiiiiiiiiii! La odio. Ya dije que en esta lista también tenían cabida canciones que seguramente pensaréis: ¿pero por qué, si es buena? No digo que esta canción no sea buena, o al menos pegadiza. Pero precisamente por eso la odio: ¡¡¡estoy hasta los mismísimos de ella!!! Es la típica canción buenrollera que ponen en todas las fiestas y recopilaciones porque es divertida, todo el mundo la conoce y la baila, a todo el mundo le gusta... PUES A MÍ NO. Si al principio me pudo hacer gracia, también acabé de ella hasta el moño después de oírla otros chorrocientos millones de veces.

“Suavemente”, de Elvis Crespo

Posiblemente, si hay una canción que tenga que elegir entre todas las demás como la más odiada y aborrecida sea ésta. Los que tenéis menos de treinta años os habéis librado de la tortura por excelencia de los sábados por la noche a principios de los noventa: entrar en cualquier garito, CUALQUIERA, y que estuviera sonando esta canción. Y no una vez o dos, no. Cada media hora te la repetían hasta que te daban ganas de: a) arrancarte las orejas para no escucharla más o b) degollar al pincha con el cd de la canción. Si ya me hacían poca gracia la salsa, el merengue y similares, después de esta moda pasajera pero letal como una apisonadora los acabé aborreciendo para los restos.

“Still Loving You”, de Scorpions

Aquí supongo que es cuando todos os lleváis las manos a la cabeza y exclamáis: “¿Pero por quéeeeeeeee? Si es tan bonitaaaaaaaa... Es la mejor balada de heavy de la historia”. Por eso la he acabado cogiendo tanta manía: porque como es el ejemplo más típico de balada heavy y como tal la han machacado por todas partes hasta la extenuación, he terminado por odiarla. Bueno, a malas, la puedo soportar mejor que otras canciones que odio, claro, pero aun así me cuesta. Si acaso, como mejor la aguanto es en la versión cañera que hicieron los Sonata Arctica, que al menos la hace sonar  de forma diferente. Pero, por los dioses, si podéis, evitad pincharla en mi presencia. De verdad, los Scorpions son uno de mis grupos favoritos, adoro “Holiday” o “Always Somewhere”, pero no puedo con “Still loving you”. Y tampoco trago mucho “Winds of Change” por lo mismo...

“Colgando en tus manos”, de Carlos Baute y Marta Sánchez

Fijaos que a esta canción al principio no la tenía especial manía. La primera vez que la oí incluso me hizo gracia. Pero ocurrió lo de siempre: la machacaron tanto que la pillé una manía que pego un respingo cada vez que oigo por ahí alguna nota que se escapa de alguna televisión o radio. Tampoco contribuye a mejorarla la tontería de los intérpretes.

“Live is Life”, de Opus

Seguramente a los que seáis más jóvenes este tema tampoco os sonará, pero si habéis crecido en los ochenta como yo, seguro que lo sufristeis. Otro tema sencillo y pegadizo del que acabé harta no, lo siguiente, por pura repetición. Menos mal que fue un “one hit wonder” y que yo sepa de esta gente no se volvió a tener noticias.

“Échame una mano, prima”, de Niña Pastori

http://youtu.be/hxmYstGVLKo (No sé por qué, no puedo enlazar el vídeo directamente. Eso que os ahorráis.)

¿Una mano? Las dos le echaba, al cuello. La primera canción con la que se hizo famosa la Niña Pastori, aquel “Tú me camelas”, todavía me gustó y todo, aunque también acabé un poco harta. Pero la que terminé por odiar profundamente es ésta. No sólo porque sea repetitiva de por sí, es que encima tuve que aguantarla una semana entera sin descanso por culpa de un chiringuito de las fiestas de mi antiguo barrio (que desde hace años se sitúan justo al lado de la casa de mis padres) que tenía puesta la puñetera canción en bucle. Para cortarse las venas, de verdad.

En fin, por ahora (y para bien de mi salud mental y de vuestros oídos) no se me ocurre ninguna canción más a la que tenga especial inquina. Supongo que mi cerebro no da más de sí; además, lo que se me viene ahora a la cabeza no son temas individuales, sino géneros completos como el reguetón, las sevillanas (otra moda que me saturó hasta la extenuación), o artistas a los que no soporto en general y que me provocan urticaria sólo con oír unas notas de cualquier canción suya (así, a bote pronto, me acuerdo de José Luis Perales, Julio Iglesias, Modestia Aparte, Un Pingüino en mi Ascensor, prácticamente cualquiera de Operación Truño, El Canto del Loco, Carlos Goñi con y sin Revólver...). Ahora es vuestro turno: ¿qué canciones odiáis y por qué? No os cortéis :P.