Diógenes mental

Hay personas que tienen lo que se dice "una cabeza bien amueblada". Luego estamos los que tenemos la cabeza repleta de trastos amontonados sin orden, jerarquía ni sentido alguno. Así ocurre que las asociaciones de ideas se convierten en saltos erráticos, como si nos teletransportáramos de una habitación a otra dentro de una mansión enorme y llena de muebles viejos y baratijas, sin pasar por las puertas. Es la forma más aproximada que encuentro para explicar mi desbarajuste mental. Es lo que me hace capaz de cometer aberraciones como la que se ha producido en mi mente en las últimas horas. Intentaré haceros comprender el proceso, aunque es difícil, lo sé. 

Todo empezó por un tráiler promocional de la segunda temporada de Juego de tronos (muchas cosas empiezan por Juego de tronos, pero no me remontaré a cómo llegué a Canción de hielo y fuego porque entonces se producirían suicidos colectivos). El vídeo en cuestión era éste:

Me llamó la atención la canción que suena en el tráiler; gracias a un comentario de Vesta en el Facebook (qué informada de todas las novedades está esta chica, lo podéis comprobar en su blog, El cajón desastre) me entero de que la canción es Seven Devils, de Florence and the Machine. ¿Y quién es la tal Florence, me pregunto?

Pues la tal Florence resulta ser una cantante con una voz prodigiosa y un estilo muy particular, ni indie, ni folk, ni soul, ni rock, sino todo a la vez y alguna cosa más. Me he enamorado de canciones como ésta:

O ésta: 

Aparte de llevar varios días machacando el Spotify con canciones suyas, también llevo esos mismos días con una idea en la cabeza: ¿de qué me suena esta mujer? ¿A quién se parece? Pronto di con la respuesta: me recuerda muchísimo a la que fue la principal musa de los pintores prerrafaelitas, uno de mis estilos pictóricos favoritos: Jane Burden (después de casarse, Jane Morris). Juzgad, si no, la semejanza:

  

Ya conocía algunos datos sobre la vida de Jane Burden Morris, pero buscando en Internet he encontrado más información. Tuvo una vida bastante interesante y azarosa; como sabréis, nació en una familia muy humilde pero su belleza poco convencional llamó la atención de algunos de los pintores prerrafaelitas, que la utilizaron como modelo para muchos de sus cuadros. Se casó con uno de ellos, William Morris, pero al parecer también mantuvo durante muchos años una relación extramatrimonial con otro de ellos, Dante Gabriel Rosetti. Gracias a su matrimonio, su posición social mejoró y, sobre todo, adquirió una cultura que de otra forma habría sido difícil que consiguiera y se relacionó con los artistas más relevantes de su época. Si os interesa, aquí podéis leer más sobre ella: Egoteca del antipático: Jane Burden Morris.

No podía parar ahí, claro. Cuando me encisco con algo, no tengo freno. Así que, como esta tarde no podía hacer gran cosa en casa porque, a todo esto, el fontanero de la comunidad estaba arreglando una gotera que no hemos provocado nosotros, por suerte, pero que afecta al bar que tenemos justo debajo y para ello tenía que abrirnos un agujero en el baño y trastear por él, mientras he estado saltando por la Wikipedia de un prerrafaelita a otro. Como buena parte de la temática de sus pinturas era medieval, he recordado un cuadro que no estaba segura de que perteneciera a su estilo (ahora sé que no), y del que no recordaba el título, pero sí sabía que había ilustrado la cubierta de un libro sobre Leonor de Aquitania (no tengo claro si era una novela histórica o una biografía novelada). Busco por Leonor de Aquitania y me llevo el susto de la tarde: La habitación de Ana: mis reinas 

Me parece estupendo que a mucha gente le gusten las muñecas. Incluso las Barbies. Y que haya gente que se entretenga haciéndoles vestiditos y  las customice es un hobby digno de elogio cuando lleva tanto trabajo como éstas. Pero, de verdad, buscar un cuadro de Leonor de Aquitania y encontrarte con la Barbie occitana es superior a mí XD. Loca me he quedado, aunque reconozco que la minuciosidad de los detalles es impresionante: Barbie Leonor

Obviamente había llegado a un callejón sin salida, así que no me ha quedado más remedio que retroceder. Al final, he conseguido encontrar el dichoso cuadro, que ni estaba dedicado realmente a Leonor de Aquitania, ni es prerrafaelita, aunque se inspire bastante en ese estilo. Se trata de una pintura de Edmund Blair Leighton titulada The Accolade:

Es de 1901, muy posterior al movimiento prerrafaelita, y el estilo es mucho más academicista, pero aun así tiene su encanto. Mientras, ya de paso he estado leyendo sobre Leonor de Aquitania. No es que no hubiera leído ya sobre su vida; es un personaje histórico que me ha fascinado desde que, hace muchos años, vi una película titulada El león en invierno. Os la recomiendo, los protagonistas son nada menos que Katherine Hepburn en el papel de Leonor y Peter O'Toole como Enrique II de Inglaterra, con un Anthony Hopkins muy joven como Ricardo Corazón de León (era uno de sus hijos). También hay una versión moderna para televisión, por cierto, en la que Leonor es Glenn Close y Enrique es Patrick Stewart, no está mal tampoco. Pero nunca me aburre releer algo sobre ella; tengo que buscar una buena biografía suya, se admiten sugerencias.

En fin, aquí estoy al cabo de tanta divagación. Tal vez no debería contar estas cosas. La gente puede empezar a apartarse de mí. No se lo reprocharía, una mente tan errática debe de asustar. Aunque, si lo pienso, en cierto modo sí hay un hilo común:  la presencia de mujeres que destacan por su inteligencia, su belleza, su talento. Puede que hagan Barbies de ellas, pero mientras las futuras generaciones sepan que también son de carne y hueso, algo quedará. Espero. 

Y ahora no me queda otra que ponerme de una vez a pasar la aspiradora y fregar bien el baño... Qué le vamos a hacer, no gobierno la Aquitania, sólo un pisito. Pero mi mente abarca reinos enteros. Aunque sea de forma caótica XD.

Una mañana en el Prado

Alguna cosa buena tenía que tener estar en el paro: hay tiempo para ir al museo del Prado cuando quieras y además te sale gratis :P. Así que, antes de que se la lleven al Louvre, esta mañana he ido a ver la (ahora) famosa copia de la Gioconda. Aquí podéis ver dos imágenes de ella, antes y después de ser restaurada:

Lo primero que me pregunto, obviamente, es a qué cenutrio se le ocurrió, en el siglo XVIII, tapar ese hermoso fondo azulado. Vale que en los retratos clásicos se ha usado mucho el fondo oscuro para resaltar al retratado, que el claroscuro y el tenebrismo son muy propios de España (interpretadlo todo lo figuradamente que queráis, también :P), que en el XVIII español aún imperó hasta muy entrado el siglo el gusto barroco y que el cuadro es una copia, pero un poco de respeto y de por favor, hombre. Lo segundo es que, aunque necesitaba una restauración, no parece haber sufrido tanto el paso del tiempo como la pintura original, que está pidiendo la restauración a gritos:

  

Probablemente la mejor conservación de la copia es otra muestra de lo poco que hemos valorado tradicionalmente lo que poseemos, porque se tiró años  y años guardada en los almacenes del Prado antes de que a alguien se le ocurriera restaurarla. Aun así, la viveza de los colores restaurados es impresionante. ¿Ocurriría lo mismo si los del Louvre se atrevieran a restaurar la obra original de Leonardo? ¿Cambiaría más allá de lo imaginado, hasta el punto de que la expresión de la Mona Lisa nos pareciera distinta y fueran echadas por tierra ciento de hipótesis sobre las circunstancias de la retratada y del retrato? ¿Perdería parte de ese halo de misterio que la ha hecho tan famosa, o por el contrario ganaría puntos con la cara lavada? Desde luego, la copia ha mejorado de forma notoria. No entiendo de arte, aunque tal vez puedo aventurar que intuyo por qué la obra de Leonardo es superior, aparte de tecnicismos que no conozco y por tanto no puedo valorar (un chico que iba con una mujer mayor le explicaba a ésta que en la copia apenas se había usado el sfumato, por lo visto técnica muy propia de Leonardo; si queréis saber lo que es, aquí tenéis la Wiki, que además cita como ejemplo a la Gioconda: Esfumado o sfumato). A primera vista, en la copia la modelo me parece incluso más atractiva que en la original, pero su expresión no tiene tanto interés. Es una mujer joven, aparentemente satisfecha con su vida, que sonríe serenamente pero sin nada que esconder. En cambio, la Gioconda original muestra una expresión un poco más enigmática; su sonrisa parece insinuarse de forma más leve, su mirada parece más hermética. O a lo mejor da esa impresión porque se le notan menos las cejas :P. Tal vez eso es lo que les da miedo a los del Louvre, que un día restauren la Gioconda original y se encuentren con que era una Belén Esteban del Renacimiento XD. 

Ya que estaba allí, he dado una vuelta después de estar un rato observando a la Mona Lisa de pega. Está en la misma planta que los pintores flamencos del XV y el XVI, así que se pueden hacer comparaciones muy curiosas. No he visto el famoso cuadro recién descubierto de Pieter Brueghel el Viejo, El vino en la fiesta de San Martín (ignoro si está expuesto, creo que sí, pero como tengo una habilidad innata para desorientarme, seguro que por eso no lo he encontrado), pero sí estaba, entre otros, el famosísimo El triunfo de la muerte:

Me ha sorprendido comprobar que es un cuadro pintado en pleno siglo XVI, posterior incluso a la Mona Lisa. Ya digo, soy una ignorante y estaba convencida de que Brueghel era contemporáneo de El Bosco, que vivió en el siglo XV (murió en 1516, pero vaya, por unos añitos...). Mientras en el XVI el Renacimiento en Italia estaba consolidado desde hacía más de un siglo, los cuadros de Brueghel todavía muestran un estilo y una iconografía plenamente medievales. En cambio, El Bosco, siendo anterior y con un estilo igualmente medieval, parece adelantarse no años, sino siglos, a la pintura de su época. ¿O no os parecen increíblemente modernas y dignas del surrealismo más transgresor las figuras de pesadilla de El jardín de las delicias? Francamente, y sin negarle mérito a Dalí, viendo sobre todo la parte del infierno, lo primero que he pensado ha sido "Dalí, copiota" XD. Lo segundo que he pensado, lo confieso, es con qué se colocaba el viejo Jerónimo :P. Bromas aparte, estoy segura que cualquier psicólogo daría su alma por viajar en el tiempo para analizar la mente de Hieronymus Bosch. Ahí tenemos nada menos que la Edad Media destilada en las pesadillas de este hombre y plasmada en un estilo tan de su época y al mismo tiempo tan contemporáneo para nosotros que da miedo. Me imagino que ésa es una de las marcas que delatan a un genio. 

En fin, vaya perorata de aficionada que os he soltado XD. Ya digo que soy una ignorante en cuestiones de arte, lo que no quita para que la pintura me encante. No sé si ya os va a dar tiempo, pero hasta el próximo día 13 la copia de la Gioconda estará en exposición por si queréis ir a verla. Además de la contemplación de un retrato francamente notable, incluso tratándose de una copia, podréis disfrutar de los comentarios gratuitos de gente tan ignorante como yo o más XD, y divertiros buscando dónde están los aseos: los tienen tan camuflados que hasta la señalización te despista y es una odisea encontrarlos :P. Yo lo mismo vuelvo otro día, que ya no me ha dado tiempo a ver las pinturas medievales que están en la misma planta (la 0) y me he quedado con las ganas. Las vi hace tiempo, pero me apetece volver a verlas, y seguro que todavía me quedan partes del Prado que aún no he visto. Cómo mola saber que siempre te queda algo más por descubrir ^^.